"Refluxo"

Descobri um restaurante bacana, onde se tem o que se pede. Eu pedi refluxo, e cá estou, a dedicar pouco movimento ao fim do dia. É como um amigo meu diria: "Pessoas assim não merecem o que aprendem, pois não aprendem com a vida, e sim com papiros".
Fiquei sabendo que o tal restaurante não aceitava cartões de crédito. Quis saber o porquê.

-Escorri alguns metros, além do óleo; nossa, a esclerose é o que temem os que não dormem. Fale com um amigo seu após desejar morrer, depois de não dormir em paz. Escorre! Tudo escorre, e vai, cara.. do tipo... hup! Desejo mal, não a mais alguém... desejo à mim. Sou o brinquedo favorito de meu lobo. O maluco morde e agarra com os pés, voa, e com binóculos de carne apenas olho para o cemitério, meu olho grita, como o do Popeye, após o espinafre batizado.

- Você não se cansa de recitar cultura pop com os nerds de olhos grandes?

- Não sei se é bem isso que acontece. Esse negócio de dialogar é bem velho. Vem um formato de estourar espumante com isso.

- Nossa, que ridículo... você se liga em brindes, né não?

- Olha, você tem olhos grandes, mas não foi porque eu quis assim. A mente fabrica, e é tecido... nada de trocadilhos por um momento, ok?

Pessoas de olhos pequenos, ouvindo o que três punks pensavam, mandaram algo pra central, que fica do outro lado do cemitério. A mensagem só chegou ao punk do meio esquinas depois. Bem depois do cemitério.

- Fui mijar no cemitério hoje... é uma vaga concorrida aquela do mictório; já quem não tinha onde cair morto mijava nas roupas mesmo. Quase vomitei... o cobertor do cabra era como... uma tela de micróbios, toda infiltrada.

- Nossa, que poético..! Claaro! O que nos dá ânsia é que significa algo, alguma coisa digna de poemas.

- Maminha? – Pergunta o garçom querendo ser charmoso para a dupla de cínicos.

- Moço, meus talheres estão do lado esquerdo de meu prato. Não obrigado.


O diálogo foi interrompido por uma dúzia inacabável de garçons. Eles revezavam, alguns trocavam de espeto com o outro, para não parecerem garçons repetidos.

- ‘Costega’? – Perguntou o garçom de azul listrado.

- Hein? – disse Cleidman, que havia entendido o que o cara queria dizer, mas resolveu tirar sarro.

Com seus dentes perfeitos e dicção de professor televisivo, perguntava: ‘Costega’?

- É. Quer? – O garçom, usando de um truque ótico, olhou para os dois lados da mesa ao mesmo tempo, focalizando Cleidman do lado direito, e Otair na diagonal esquerda. – Vão querer? – perguntou o garçom atarracado, limpando o sebo do rosto e semi-pescoço na manga listrada de azul.

Sem forças, Otair apenas alega: “Precisamos da conta, moço”.

Notando algo de estranho em Cleidman, Otair vê que o cínico escreve por debaixo da mesa em seu caderninho azul.

- Cara, se você disser que está escrevendo sobre as presentes cicunstâncias nessa bosta de caderno, e eu não me responsabilizo..! Saio sem pagar minha conta, e pode me desconsiderar como amigo seu!
Cleidman apenas tira debaixo da mesa um poema, no título se lê “Ânsia”.

Otair não se responsabilizou por seus atos; mas como o cinismo é uma caixa de bombons, Zeus conseguia ver Otair e Cleidman, embrulhados em ternos e cocaína, sempre parecidos um com o outro.